По крыше стучал дождь. На столе тихо, но мерно догорала свеча.
Подул легкий ветерок и по стене забегали тени листвы. Казалось, что в комнате кто-то есть, кроме нее. Она пугалась каждого шороха, нарушавшего мертвую тишину ее комнаты.
Еще вчера здесь было светло и уютно, еще вчера она хотела жить.
Жить, чтобы любить. Любить жизнь. Сейчас голова была пуста, мысли куда-то улетучились в миг. Осталась лишь пустая безмолвная тишина. Нет, она никогда не была одна, с ней всегда было одиночество.
Оно, как лучший друг всегда с ней, оно всегда ее понимало, всегда с ней соглашалось, даже когда она была не права. Но теперь даже оно ее не понимало, она теперь совсем одна в этой тишине, которую нарушал мерный треск свечи, который отсчитывал последние минуты ее короткой жизни.
Ветер подул сильней в открытое окно, и свеча потухла. С ее головы упал еще один мертвенно бледный лепесток, он был последним в ее жизни. Так она и умерла – одиноко и тихо, как умирают все цветы.